Осень — особая пора. Все ощущается острее: лазурь над головой, как проглянет, бездонная, леса будто торопятся отдать миру всю волшебную палитру, спасая краски от надвигающегося бесцветия зимы. Уже студеный воздух замирает, расступается, а затем, опомнившись, задиристо толкает в спину. Ну и пусть толкает — разгоняет как следует. Темнеющий асфальт лентой убегает на пригорок, а с обеих сторон наступает пуща. Она впускает в свои вечно распахнутые врата, и ветер остается снаружи, не решаясь преследовать. Впереди — стражи. Два огромных белых оленя горделиво смотрят на дорогу, привечая путников. Это их взгляда испугался колючий ноябрьский ветер — ему сюда дороги нет. Уютно пахнет листвой, травяным чаем — обязательно с чабрецом — и вечерним костром откуда-то из детства. Из проезжающей машины слышны звуки скрипки. И тот самый заповедный напев.